Tutti abbiamo un posto dell'anima.
Un anfratto di roccia bruna dove il mare sciaborda e schiuma con più convinzione ed il vento è più denso di sale che altrove; dove i contrasti sono ossimori scanzonanti, puri e sfrontati.
È tra i porti più piccoli al mondo,dove attracca una barca alla volta,dove non c'è un faro,
né una capitaneria di porto,
ma soltanto reti da pesca stese al sole ad asciugare e minuscole case di pescatori diroccate e disabitate.
Qui,la sera,i pesci si radunano a parlare,le streghe accendono fuochi a nord e dal mare, innumerevoli, si levano le preghiere degli uomini.
Qui la notte scende per davvero per chi è in viaggio e la Madonna, sulla punta del promontorio, protegge ancora i naviganti, mentre le lampare, chiedono misericordia, prima che spunti l'alba ad oriente.
Da queste parti, il mare è introverso e brontolone, racconta di continuo i suoi malanni, mentre la roccia è una dama bisbetica e spigolosa, il mirto e il finocchietto odorano prepotenti e il fico d'india e'superbo e fiero.
Tutto qui è di una struggente bellezza, arcana e primitiva. Colma e selvatica.
Eppure, in tanto traboccare, io mi sento, ogni volta, cosi piccina che l'anima mi si svuota a cucchiaini da caffè, goccia a goccia.
E me ne sto, cosi, inerme.
Ferma ferma e zitta zitta, senza mèta, né progetti, privata di me, come la pelle del geco dopo la sua muta.
Mi allineo con la roccia,
Mi impiglio nelle reti,
Mi allungo nell'acciuga,
Mi partorisco nelle gorgonie,
Nel sale cerco gli atomi di sodio e cloro,in rapporto 1 ad 1,
Nel pomodorino di mare,invece,esplodo.
E mi chiedo se la spuma non sia,per caso, la saliva del mare.
Tutti abbiamo un posto dell'anima. Il mio è un porto piccolo piccolo, così piccolo che mi svuota e mi riempie, a cucchiai di caffè.
Il mio e' un porto piccolo piccolo, così piccolo che si è fatto chiamare "pidocchio"(o pigheuggio, come dicono gli autoctoni).
Un minuscolo angolo,parassita di bellezza, che di bellezza si nutre.Un anfratto di roccia bruna dove il mare sciaborda e schiuma con più convinzione ed il vento è più denso di sale che altrove; dove i contrasti sono ossimori scanzonanti, puri e sfrontati.
È tra i porti più piccoli al mondo,dove attracca una barca alla volta,dove non c'è un faro,
né una capitaneria di porto,
ma soltanto reti da pesca stese al sole ad asciugare e minuscole case di pescatori diroccate e disabitate.
Qui,la sera,i pesci si radunano a parlare,le streghe accendono fuochi a nord e dal mare, innumerevoli, si levano le preghiere degli uomini.
Qui la notte scende per davvero per chi è in viaggio e la Madonna, sulla punta del promontorio, protegge ancora i naviganti, mentre le lampare, chiedono misericordia, prima che spunti l'alba ad oriente.
Da queste parti, il mare è introverso e brontolone, racconta di continuo i suoi malanni, mentre la roccia è una dama bisbetica e spigolosa, il mirto e il finocchietto odorano prepotenti e il fico d'india e'superbo e fiero.
Tutto qui è di una struggente bellezza, arcana e primitiva. Colma e selvatica.
Eppure, in tanto traboccare, io mi sento, ogni volta, cosi piccina che l'anima mi si svuota a cucchiaini da caffè, goccia a goccia.
E me ne sto, cosi, inerme.
Ferma ferma e zitta zitta, senza mèta, né progetti, privata di me, come la pelle del geco dopo la sua muta.
Mi allineo con la roccia,
Mi impiglio nelle reti,
Mi allungo nell'acciuga,
Mi partorisco nelle gorgonie,
Nel sale cerco gli atomi di sodio e cloro,in rapporto 1 ad 1,
Nel pomodorino di mare,invece,esplodo.
E mi chiedo se la spuma non sia,per caso, la saliva del mare.
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| (Foto scattate a Porto Pidocchio, punta Chiappa, golfo Paradiso, 2019) |
Tutti abbiamo un posto dell'anima. Il mio è un porto piccolo piccolo, così piccolo che mi svuota e mi riempie, a cucchiai di caffè.
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