Hippocampus

Soffia tenue il vento. Danzano i fili d'erba. Fioriscono i tetti della città. La bruma è lontana. Il Duomo s'inginocchia al cospetto dello Stupore del giorno, come un cavaliere che ha conosciuto il mondo, servo fedele . Volteggiano petali nell'aria verso la terra che da sempre custodisce segreti, corpi e fantasmi. C'è molta vita attorno E bisogno di silenzio Perché nulla vada perduto . S'invola il fragile rapace. Sbocciano narcisi, muscari, anemoni e bucaneve.  L'aria sa di salmastro, ma anche di ghiaccio e di fuoco, di cenere e di brace, di sere piovose. Autunno è già ricordo,  come lo è Inverno ,  ora che Primavera racconta di loro. Attende, invece, Estate .  Di lei non può parlare. L'aspetta, come una sposa sulla soglia.     "bouquet" ph 21 marzo '26 https://open.spotify.com/track/7A3Ko3ztK5zBqEwN7w8luM?si=v7EnGaK7TKuQ1_rHMRgdNA

Mi sono seduta all'ombra di un pioppo.  In un esile spazio di protezione.  Non aveva fronde, il magro pioppo.  Non boccioli di primavera sui rami tesi al cielo di marzo. Non chiome di petali. Era spoglio, pareva ignaro delle altrui fioriture. Eppure lì, ho cercato riparo,  sotto la sua ombra esile e slanciata che copriva esattamente la mia spina dorsale. Questo bastava. Aveva, l'esile pioppo, radici in un campo di zucchero. Lì, ero seduta.  All'ombra di un esile pioppio senza boccioli sui rami, cresciuto su un prato di zucchero. Ne ho prese a manciate di quei fiordipane lilla e messi in bocca, per sentirne la consistenza zuccherina. Era come mangiare il vento. Intanto, poco lontano, un pruno fioriva lieve, una mimosa gonfiava l'aria di polline audace, un filare di mandorli adornava una via spoglia fino a ieri e ciliegi facevano capolino dietro i muri ancora umidi dell'inverno. All'ombra di un esile pioppo, mi sono seduta.  Non aveva gemme, né boccioli. Stav...

È la marea. L'acqua cinge l'antro di roccia, in un abbraccio di pienezza. Sciaborda. Accade di notte. La luna richiama a sé  le molecole di acqua e sale  in una danza di ventri marini. Tutto ribolle nelle profondità della terra. I pesci si destano dal sonno degli abissi. Le stelle si scuotono in distanze siderali.  È la marea. Il cuore si gonfia di storie antiche. Trasudano poesie di vento dai ventricoli inzuppati di iodio. Pesci d'argento guizzano fuori dal petto  in richiami cosmici di libertà ed istinto. È la marea. Furioso diguazzare in antri di esistenze, tra spigoli di roccia, cui si aggrappano molluschi sferzati dalla furia delle onde. È la marea. Eccitazioni cosmiche in cosmici richiami. All'alba, resterà soltanto la vaga percezione della sinfonia degli elementi. Non si ricorderanno le note. Sulla pelle, una profonda nostalgia. Sulla spiaggia,  qualche osso di seppia.     ph 2024

Siamo cielo. Coltre bianca, d'impalpabile fattura, quando ciò che serve è che migrino gli uccelli interiori che tremano al freddo dell' inverno .  Siamo cielo. Nuvole di passaggio su una confusione che non trattiene più .  Siamo cielo.  Percezione surreale di microparticelle, riflessione di una luce più grande, che colora con pennellate d'azzurro, eppure resta invisibile .  Siamo cielo. Un'alba ancora umida del sudore di certi sogni e della rugiada dissetante di certi altri. Siamo cielo. Tramonti come preludi di serotini passaggi dalla luce al buio. Virate quotidiane verso l' oblio . Esigenze del vivere. Del poter anche dimenticare. Siamo cieli. Cupi e notturni.  Squarci di luce improvvisi.  Uggiosi drappi colmi di acque autoprodotte. Vapori di mari dolci. Puntinature di stelle cucite a profondità differenti. Abissi verticali in altezza. Materiale spaziale. Gravità di nuvole. Poesie sussurrate senza voce e senza parole su soglie di nuova  percezione ...

La goccia di pioggia cade sul cemento.  Disseta le formiche e fa da specchio ai corvi che scendono in planata per afferrare il lombrico che, la terra umida ha restituito al mondo.  Eppure, lei, la goccia , non lo sa di essere così potente . Le foglie d'autunno spiegano il bianco dei cieli di novembre Non possono spiegare l'azzurro di maggio. Quel compito spetta ai giacinti . Carminio, oro, screzio d'amaranto, fusioni di ambre, verdi salamandra su fondo di castagna, colore di porpora, velluto di re, organza di dame: questo sono le foglie d'autunno, così vive e potenti e, chissà se lo sanno... La bruma del risveglio custodisce i segreti di cupole antiche, svela confidenze di uccelli in migrazione, conosce il racconto del solitario gabbiano che volteggia su un mare di tegole in cerca di un porto in cui deporre la sua storia. La nebbia amplifica fantasie e possibilità, rende credente l'ateo e confuso il fanatico e chissà se lei lo sa... Autunno di voci che si sele...

Ho cercato il silenzio Nello sguardo di un vecchio Nell'uscio di una porta cigolante Nella barba di mio padre  Nel passo di mia madre Nell'ombra di chi ho amato Nelle mani di chi pregava Nell'urlo taciuto Nei vetri a terra, dopo la frantumazione  Nella lacrima sul pavimento  Nel crepitio di pensieri infuocati  Nella stanza buia della confusione Nell'ultrasuono della follia Nel brusio della gente  Nel fiato di un gabbiano Nella luce di un faro Nella pausa di una notte scura Nelle vene di una foglia Nella paura di un insetto Nella genesi di una parola  Nella nausea di un eccesso  Nell'impossibilità degli amanti Nel tempo che segue il lampo e in quello che precede il tuono  Poi, un giorno, ho smesso di cercarlo.  Ho chiesto di venire ad abitarmi. E, finalmente, l'ho sentito. ...

Stipiti di pelle possono aprire varchi di percezione.  Trabocca l'umana esperienza, come inchiostro sbavato sulla riga del pensiero. La materialità non può più contenere. Otri dei venti della Vita sono, oramai, i corpi. Sul crinale degli opposti mi conduci. È la vertigine dell'Io. Esplode, al respiro del Cosmo, la minuscola gabbia toracica. Petto di piume e fragilità d'uccello, ancora mi vestono. Bellezza bacia Inquietudine, chiedendola in sposa. Passione suona la lira con dita di fuoco. Poesia si traveste da satiro e va danzando con piedi caprini. Divengo un punto tra l'infinito e il nulla nell'attimo di uno scambio. Pulso. L'aspirazione all'eternità passa attraverso le carni. Perturba un'estasi di smarrimento e caducità. Nell'immenso, ogni cosa perde consistenza. È l'attimo della fusione. Il mistero passa attraverso le narici. L'incanto ha unghie. Strutture d'ossa, come templi, siamo stati costruiti per ospitare trascendenza. La linea d...

Cocci di vetro. Si perdono profili di lama . Frammenti indesiderosi di ferire. Mani di onde  hanno levigato con pazienza. Sono carezze di temperanza. Piedi di ladri non camminano più su questa terra. Le proprietà si difendono diversamente. Sorrisi di sale e tenacia di venti. Esiste una inviolabilità che ha per confine l' orizzonte . È la metamorfosi del vetro. Si perdono spigoli di possibili ferite per conoscere la vulnerabilità forte della trasparenza. Cocci di vetro. Messaggeri oggi della risoluta delicatezza che ha la Vita quando cambia forma alle cose.    ph scattata ora.     Camogli.10.7.25

Il silenzio è il pentagramma delle cicale. La temperatura giusta e la camera oscura per lo sviluppo della pellicola dei sogni . Il codice Morse dell' anima . La coreografia per ogni nuvola che ha scelto come palcoscenico il cielo . Il prato dietro alla fronte. La formula magica che rende il seme un germoglio . Lo sfondo scuro per la luce di ogni stella. Il "La" per accordare l' orchestra interiore. La possibilità che il rosso diventi tale . La condizione necessaria per sentire l' animale che siamo stati. Il preverbale che disegna graffiti sul cuore con mani di scimmia. L'arcaico che vagisce nell'immensità.  Non ancora uccello, non ancora pesce, non già mammifero.  La goccia che si fa pioggia. L'aria che si fa vento. L'onda che si fa mare. È la pace che nevica sul cuore. È la sacralità della festa. È il mistero muto dell'Amore che, per parole, usa gli sguardi . pH di repertorio...(giugno 2020) https://youtu.be/MjukbkrpkIU?s...

Nel mio giardino c'è una pianta mangiucchiata da una vorace lumaca.  Divora le foglie di notte, per scomparire all'alba. Mi è impossibile scovarla.  È come un sogno che non si fa afferrare al risveglio, eppure cambia la conformazione ai desideri. Tracce di passaggi .  Ci sono fragole selvatiche, ma non tutti i fiori danno frutto. Alcuni sì, altri no.  Ho smesso di rattristarmene . Ci sono fiori selvatici, spontanei, dagli esili petali blu, piuttosto infestanti.  All'inizio mi piacevano: esuberanti e riempienti, senza bisogno di cure.  Ora passo le giornate a toglierli dai terreni altrui perché so cosa significa rispettare gli spazi. Ci sono rose dai boccioli minuti e dai petali d'incanto. Ho imparato ad attendere per un'alba di stupore. C'è una pianta rubata alla roccia del mare che evidentemente sente che l'aria sa di sale anche quassù, perché mi allieta con fioriture non terrestri. Ha mille occhi o forse cuori con cui è in ascolto del mondo. Ed io con l...

In me ci sono un fringuello rumoroso ed un colibrì spaventato. Un rospo che non ha mai atteso baci ed un geco, in cerca d'ombra. C'è lo scrosciare della pioggia, in un pomeriggio d'estate e un sole tondo il giorno di Natale. C'è un chicco di riso ed uno di sale.  C'è poco zucchero filato e poche feste di paese. C'è uno stagno che dà riparo a tritoni, scarabei e bisce verdi. E un orto di pomodori rossi vicino ad un campo di lavanda.  Soffia il vento, ad ogni ora. C'è una rupe che conosce la vertigine  E una piana piena di mandarini. C'è una foglia, non l'autunno. C'è il mare, non l'oceano. C'è la roccia, non la sabbia. C'è il silenzio, non rumore. C'è la vita, ma non città abitate. C'è un porto solo e molte rotte di marinai. Un faro piccolo e molte reti di pescatori. C'è una spina dorsale e molti cuori. Più emisferi e grande sovrapposizione di sogni all'alba. La notte è breve e i tramonti lunghissimi. C'è uno sguard...

Di cosa vuoi parlare oggi, Jack? Di tante cose, ma più di tutto  Della Delicatezza che è una pomata di malva spalmata sulla ferita con una piuma,  non con le mani,  perché anche i polpastrelli più delicati, a volte, non lo sono abbastanza. Ma anche della Fragilità , fratello, che è il fusto del fiore spezzato dalla disattenzione altrui.  Non riuscirà a fiorire in altri giardini, se tu per primo non avrai saputo proteggerlo a sufficienza, prima di esporlo al mondo chiedendogli di sbocciare. Della Bellezza .  Anche della Bellezza, vorrei parlare, ma non so cosa dire, se non che è la cosa che più mi commuove, soprattutto nei giorni in cui fioriscono le genziane. Lasciami piangere al suo solo pensiero, come un bimbo incerto e pauroso e lasciami amare, nello specchio delle mie lacrime, le mie deformità. Della Paura .  Anche di questo vorrei parlare. Di quella che mi assale tutte le sere quando il sole cala ed io, puntualmente, mi sento minuscolo e solo. Temo l'i...

Ribolle nelle viscere il magma incandescente, da sempre contenuto nelle profondità del sottosuolo. Di fuoco è il grembo della terra. Scalda le zolle in superficie. Fornisce tepore all'erba dei prati. Dà buona temperatura ai pesci del mare, ma, dentro trema di tensione.  Solo un involucro di pietra e ferro impedisce l'esplosione. È quando la bocca si serra che l'antro si gonfia di gas, perché solo ciò che non si vede è davvero esplosivo. Allora la pressione può superare contenimenti millenari. Allora acute esigenze possono pulsare e rimbombare lungo una linea del tempo che ha cronicizzato se stessa. È l'eruzione .  Paradigma di ogni non docile trasformazione del paesaggio. Espressione di antigravitazionali bisogni. Allora cola la lava incandescente sul fianco della montagna che credevano morta. Semina paura, genera ceneri di possibili future rinascite, scioglie rocce nodose, fonde sassi  brucia sterpaglie,  mette in movimento pigre forme di vita che migrano di fron...