Siamo cielo.
Coltre bianca, d'impalpabile fattura, quando ciò che serve è che migrino gli uccelli interiori che tremano al freddo dell'inverno.
Siamo cielo.
Nuvole di passaggio su una confusione che non trattiene più.
Siamo cielo.
Percezione surreale di microparticelle, riflessione di una luce più grande, che colora con pennellate d'azzurro, eppure resta invisibile.
Siamo cielo.
Un'alba ancora umida del sudore di certi sogni e della rugiada dissetante di certi altri.
Siamo cielo.
Tramonti come preludi di serotini passaggi dalla luce al buio. Virate quotidiane verso l'oblio. Esigenze del vivere. Del poter anche dimenticare.
Siamo cieli.
Cupi e notturni.
Squarci di luce improvvisi.
Uggiosi drappi colmi di acque autoprodotte.
Vapori di mari dolci.
Puntinature di stelle cucite a profondità differenti.
Abissi verticali in altezza.
Materiale spaziale.
Gravità di nuvole.
Poesie sussurrate senza voce e senza parole su soglie di nuova percezione.
Ph: Cieli.