Mi sento un animale.
Uno di quelli
destinati per natura al letargo,
ma che in letargo non ci è mai andato.
Contronatura, è rimasto sveglio.
Ha tenuto su il battito cardiaco ed il respiro.
Ha mantenuto gli occhi aperti ed il cuore in allerta.
Orsa, senza pelliccia e senza riserve di grasso, ha sbattuto i denti per tutto l'inverno. Ha capito come si sente il lombrico e che la luna, anche se piena, non scalda.
Un tasso senza tana,
una tartaruga dispersa in un ghiacciaio perenne.
Una rondine senza traiettoria.
La vedevano volteggiare sul far della sera, sgraziata.
Càpita, senza vento tra le ali.
Pareva un uccello malato, visto da terra. Invece lei danzava, danzava la sua danza e cercava il profumo del gelsomino, per orientarsi.
Comunque, la primavera è arrivata.
Gli animali si svegliano dal letargo, le farfalle escono dal bozzolo, le lucertole si ricordano del sole, i gechi dei muri, i colibrì della goccia d'acqua che disseta,
gli invertebrati, uscendo alla luce, si chiedono che differenza ci sia tra la morte ed il sonno profondo.
(Risposta non pervenuta)
Intanto,
il pellicano, giù al fiume, vicino all'imbarcadero, ha appena barattato il suo becco per una fisarmonica. Ora, ogni volta che apre bocca, emette meravigliose melodie, quel figlio di buona madre!
Mentre
Jack, sì Jack, sempre lui,
ha regalato la sua tromba ad una giovane promessa del jazz. Lo ha fatto così, l'altra sera che era troppo triste e troppo ubriaco per ragionare. Quel ragazzino suonava bene, dio sa quanto suonava bene, e lui allora non ha resistito e gliel'ha regalata! Sì, la sua tromba. Quella.
Gli avessero strappato l'anima a morsi, Jack avrebbe sofferto di meno. Ma è andata così, come succede quando si fanno le cose per amore. E per nessuna altra ragione.
Ora non ha più lacrime, Jack.
Non le ha versate per la sua tromba no, ma per quel moccioso che ha talento, talento da vendere e una vita per suonare!
Intanto
le api hanno ripreso a ronzare, il caffè continua a profumare, il seme di avocado che mi ha regalato Bea è diventato un arbusto durante l'inverno ed oggi l'ho interrato. La mimosa dell'otto marzo ha messo radici, dentro di me ed il cormorano, che pesca davanti alle barche del borgo, è decisamente più elegante dell'anno scorso.
Intanto.
Intanto.
Intanto.
