Colabrodo

Ed è così che improvvisamente capisci che sono mancati dei pezzi, forse enormi.

Alla tua storia. Alla tua vita.

Capisci anche che non è facile recuperarli, quei pezzi, soprattutto se sono più grossi e più pesanti di quello che le tue spalle possono sostenere, pennuta d'ossa cave!

Nessun Atlante all'orizzonte.

Allora può succedere che il puzzle della tua vita resti monco, soprattutto se i pezzi mancanti sono macigni.  Grosse pietre dure, spigolose, taglienti, difficili da recuperare, difficili da ricollocare.

E se non ricollochiamo tutto?

Restiamo, forse, come una tela bucata?

Un paesaggio monco?

Una melodia stonata? 

Uno strumento scordato?

Un vetro rotto?

Una strada dissestata?

A volte mancano dei pezzi, è vero, e le mancanze sono le cose più difficili da andare a ritrovare, una volta perdute.

Esiste il "persempre" e non solo nelle favole.

Lo so.

Sono mancati i dialoghi, quando era necessario parlarsi.

Le carezze quando era più necessario starsi vicini.

È mancato il coraggio, quando era fondamentale smettere di commiserarsi.

È mancato fare rumore, quando il silenzio dell'anima dalle labbra cucite, era ormai preludio di rivoluzioni dolorose.

È mancato urlare, quando parlare non bastava già più.

È mancato chiarirsi quando dentro era ormai troppo buio.

Sarebbe stato necessario non perderli quei pezzi, per la via, è vero, prima che venissero a mancare definitivamente e creassero questa conformazione alla mia anima, che resta così, bucata.

Non so cosa farò,

ma se resterai così, anima mia, a forma di colabrodo, se io non sarò in grado di ricollocare tutti i pezzi mancanti, sai allora che faremo?

Smetteremo di dannarci per quel che è stato, ma soprattutto per quello che non è stato e ce ne staremo così, io e te, bucate.

Allora tu mi proteggerai dalla tristezza eccessiva e anche dall'eccessiva felicità, perché non tratterremo tutto. Nel male, come nel bene, filtreremo.

   ph: muri pavesi